Foi Deus - António Zambujo

 Sem palavras. Palavras para quê? Deliciem-se.

16 anos de idade, moço e pescador

Poema, em memória e honra dos meninos que, aos 16 anos de idade, pela mão de seus pais e avós, embarcavam para o bacalhau.

16 anos de idade, moço e pescador

Tanto mar, tanto ar, tanto medo
Tanto frio, tanto nada, tanto gelo!

O que é que faço aqui?
Neste norte branco, neste vento.
Neste mundo, branca névoa.
Nesta bruma,
Nesta escuna
Neste bote, neste dóri.
Madeiro leve e lasso.

Nestas ondas deste mar
Do norte frio e de morte.
O que é que eu faço,
Que é que eu faço?

Quero fugir!

Fugir da ditadura
Da surriada, do trole, bacalhau
Da isca, da linha, zagaia e pingalim.
Este gelo corta como aço
Que tanto tortura, tanto dura.
O que é que eu faço,
Que é que eu faço?

O que é que faço aqui?
Neste norte branco, neste vento.
Neste mundo, branca névoa

Nesta bruma,
Nesta escuna
Neste bote, neste dóri
Madeiro, leve e lasso.
Nestas ondas deste mar
Do norte frio e de morte.
O que é que eu faço,
Que é que eu faço?

João Pita.