... algures na costa portuguesa mesmo a sul da foz do rio Mondego.
Era, como se dizia então, um bom pesqueiro. Havia fartura de pescado e as artes, ainda novas e de não fácil manuseio, vinham carregadas até á vergueira
... algures na costa portuguesa mesmo a sul da foz do rio Mondego.
Era, como se dizia então, um bom pesqueiro. Havia fartura de pescado e as artes, ainda novas e de não fácil manuseio, vinham carregadas até á vergueira
de um dia encontrares o palácio da ilusão, da ventura. Mero engano oh, português das serranias e da lusitânia
que já navegaste mares para além da Mauritânia. Hoje, a ânsia desejada da esperança e da ventura, é o que se vê. Tem o nome de coelho, sarkosi, merkel, FMI e BCE.
Para não falar na troika, portas, cavaco e o ... catano!!
... e o raio que os parta a todos (e ninguem nos ouve?)
Com mãos se faz a paz se faz a guerra. Com mãos tudo se faz e se desfaz. Com mãos se faz o poema – e são de terra. Com mãos se faz a guerra – e são a paz.
Com mãos se rasga o mar. Com mãos se lavra. Não são de pedras estas casas mas de mãos. E estão no fruto e na palavra as mãos que são o canto e são as armas.
E cravam-se no Tempo como farpas as mãos que vês nas coisas transformadas. Folhas que vão no vento: verdes harpas.
De mãos é cada flor cada cidade. Ninguém pode vencer estas espadas: nas tuas mãos começa a liberdade.
"Vem por aqui" - dizem-me alguns com os olhos doces Estendendo-me os braços, e seguros De que seria bom que eu os ouvisse Quando me dizem: "vem por aqui!" Eu olho-os com olhos lassos, (Há, nos olhos meus, ironias e cansaços) E cruzo os braços, E nunca vou por ali...
A minha glória é esta: Criar desumanidade! Não acompanhar ninguém. - Que eu vivo com o mesmo sem-vontade Com que rasguei o ventre à minha mãe
Não, não vou por aí! Só vou por onde Me levam meus próprios passos...
Se ao que busco saber nenhum de vós responde Por que me repetis: "vem por aqui!"?
Prefiro escorregar nos becos lamacentos, Redemoinhar aos ventos, Como farrapos, arrastar os pés sangrentos, A ir por aí...
Se vim ao mundo, foi Só para desflorar florestas virgens, E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada! O mais que faço não vale nada.
Como, pois sereis vós Que me dareis impulsos, ferramentas e coragem Para eu derrubar os meus obstáculos?... Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós, E vós amais o que é fácil! Eu amo o Longe e a Miragem, Amo os abismos, as torrentes, os desertos...
Ide! Tendes estradas, Tendes jardins, tendes canteiros, Tendes pátria, tendes tectos, E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios... Eu tenho a minha Loucura ! Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura, E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios...
Deus e o Diabo é que guiam, mais ninguém. Todos tiveram pai, todos tiveram mãe; Mas eu, que nunca principio nem acabo, Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo.
Ah, que ninguém me dê piedosas intenções! Ninguém me peça definições! Ninguém me diga: "vem por aqui"! A minha vida é um vendaval que se soltou. É uma onda que se alevantou. É um átomo a mais que se animou... Não sei por onde vou, Não sei para onde vou - Sei que não vou por aí!
José Régio, pseudônimo literário de José Maria dos Reis Pereira, nasceu em Vila do Conde em 1901. Licenciado em Letras em Coimbra, ensinou durante mais de 30 anos no Liceu de Portalegre. Foi um dos fundadores da revista "Presença", e o seu principal animador. Romancista, dramaturgo, ensaísta e crítico, foi, no entanto, como poeta. que primeiramente se impôs e a mais larga audiência depois atingiu. Com o livro de estréia — "Poemas de Deus e do Diabo" (1925) — apresentou quase todo o elenco dos temas que viria a desenvolver nas obras posteriores: os conflitos entre Deus e o Homem, o espírito e a carne, o indivíduo e a sociedade, a consciência da frustração de todo o amor humano, o orgulhoso recurso à solidão, a problemática da sinceridade e do logro perante os outros e perante a si mesmos.
Confesso que foi surpreendente e, algo envergonhado, admito a ignorância.
De qualquer forma foi bom encontrar este momento e (re)descobrir Alicia Keys:
P.O.W.
P.D.P. (tradução)
Eu sou um prisioneiro Das palavras por dizer Apenas solitários sentimentos Trancados na minha cabeça Eu me prendo mais e mais Toda vez que eu fico quieto E deva começar a falar. Mas eu paro e permaneço em silêncio E, assim, eu tenho feito Minha própria prisão de palavras por dizer
Eu sou um P.D.P. Não um prisioneiro de guerra. Um prisioneiro de palavras Na maior parte das vezes eu digo somente O que você quer ouvir Você suportaria se eu fosse claro? Ou você prefere me ver Pedrado na droga da complacência e do acordo. M.I.A. Acho que é o que sou Raspando esta terra dura e fria Por um pedaço de mim mesmo Por um pedaço em mim mesmo
Seria mais fácil se você me pusesse numa prisão Se me trancasse Eu teria alguém pra culpar Mas essas barras de aço fui eu quem as fez Elas cercam minha mente E me têm agitado.
Minhas mãos estão presas atrás das minhas costas Eu sou um prisioneiro do pior tipo, de facto. Um prisioneiro do compromisso Um prisioneiro da compaixão Um prisioneiro da bondade Um prisioneiro da expectativa Um prisioneiro da minha juventude Correndo bastante rápido para ser velho Esqueci o que me foi dito Não serei uma visão para contemplar?
Um prisioneiro da idade que morre para ser novo Na minha cabeça está a minha mão com uma arma E está frio e está difícil Porque não há por onde fugir Quando se prendeu a si mesmo Por segurar sua língua.
Eu sou um prisioneiro Das palavras por dizer Apenas solitários sentimentos Trancados na minha cabeça É como um solitário confinamento Toda vez que eu fico quieto Eu deveria começar a falar Mas eu paro e fico em silêncio E agora eu fiz Minha própria cama dura Dentro da prisão das palavras por dizer
Amanhã é 25 de Abril e comemora-se o dia da Liberdade.
Porém, hoje, ainda é 24 de Abril. Véspera da esperança e da utopia.
E, enquanto ela - a liberdade - não chegava a juventude "daquele" Portugal vivia o quotidiano que, por vezes, passava por dar a vida ( para glória do Império) de forma cuel e desumanamente anónima num destino que não escolhia nem desejava.
Partilho convosco a desdita de um amigo de infância, o Chico.
Morreu em Setembro de 1973, de Portugal fardado, estilhaçado por uma mina, numa picada, algures em Moçambique.
Dali a escassos quatro meses era eu que me apresentava, como recruta, na Escola prática de infantaria de Boane.
Para lá, milicianamente obrigado, fui ... mas mais consciente e, porque não dizê-lo, com muito, mas muito mais medo!
O Alferes Chico
Filho de indiana e português
O Chico era filho de Indiana e Português.
O primeiro vagido, em Goa, o pai lhe ouviu.
De militar era varão e o mais velho de três.
Ainda menino da Índia Portuguesa fugiu
E à Beira quente de Sofala, um dia chegava.
Sua mãe, saudosa, a amada Goa não esquecia
E o Chico sabia, por isso, mais a amava.
Com seu largo coração, do tamanho do amor
A dor que a enviuvou, mais depressa fenecia,
Apesar de ele por seu pai sentir tamanha dor.
Os sapatos rotos, glória da militar pensão,
Palmilhavam dia a dia o caminho da escola.
Assim foi crescendo em tamanho e coração.
De Baden Powell, o exemplo cantou à viola
E a linda e loira Marília amou como Platão.
Quando, já homem, à guerra o obrigaram a ir
Com Marília, um dia jurou, por amor se ligar.
Louvando sonhos castos de carne por ferir,
Ali mesmo juraram, um dia, virgens se casar.
E, vos juro, Chico a Zona Verde nunca pisou.
A nós, amigos, ao deboche jovial sempre disse
Jura de amor por sua Marília ele nunca ousou
Um dia sequer pensar que não cumprisse.
Até‚ quando, no mato, com febres doente ficou
E a negra, bonita e meiga, seu corpo desejou.
Alferes amigo, de riso fácil e coração quente.
Seus homens, debaixo de tiro, sempre comandou.
Perguntou-se do porquê dessa guerra demente.
Seu sangue, misto de sangues, nunca aceitou
Que Portugal valoroso de cultura universal
Se perdesse na utópica posse da terra de outrem.
Derramasse sangue jovem do povo sem igual
Para ser dono de quem não quer ser de ninguém.
Certo dia à Beira foi ter com a virgem Marília.
Falar com o amigo e bom padre Fernando
Marcar o dia em que, com Marília, se casaria.
Sete dias pela Beira, à civil, esteve namorando.
Contou, no seu jeito de enleio, a guerra que fazia
Quando, com os amigos, um copo ia petiscando
E as lágrimas sofridas pelo camarada que morria.
Um dia o Chico, de alferes fardado, a estrada tomou
Com destino à Companhia, algures no mato a poente.
A coluna, pela picada de Tete, em Moatize, a tomou.
Sussurram tempos e contrariedades, caem dias a torto e a direito. Fica quem tudo a eito leva, e não quem de todo a nada chega. Escondo-me atrás de mim e vejo-me tinto no copo, do olhar do mundo afastado. Olho-me e ouço as cousas ficarem no fluir de um sussurro, no osso de um momento, teus lábios fugidios na ponta da noite além onde me aconchego e escondo, torto em sábios dias aí tecidos, aqui direito em nós de luz.
Poderá parecer uma deriva do proposto, no entanto, a actualidade com a ameaça de crise alimentar e a deficiente gestão da Dignidade Humana é tão pungente que apetece evocar a memória...
Carregue em PLAY e ouça ...
O inicio...
Eu sou o menino de África
Correndo feliz pela matas verdejantes
Trepei mangais, cajueiros e coqueirais
Bebi água de coco e do caju cajuada
Nadei em nascentes, rios e cascatas
Brotando do alto de rochas escarpadas.
Nelas agucei a ponta de minha lança
Com ela corri savanas como alce alado
E cacei leão como quem dança.
Eu sou o menino de África
Olhando espantado de medo
O homem do mar de cara branca.
Tão branca, tão alva, tão diáfana.
Que se curvou mudo e submisso
Pensando encarar o deus
Dos mares profundos e infindos.
Que fugiu apavorado quando o tiro rugiu
Troando das mãos do senhor branco
Pensando ser …“deus” zangado.
Eu sou o menino de África
Que seu corpo livre e despido
Viu vestido de trajes e tecidos.
Assim perdeu a pureza genuína
Da nudez que sempre a vestiu.
Que viu bandeira que não a sua
Hastear-se no meio do terreiro
Da terra livre que sempre o viu correr.
Eu sou o menino de África
Que o homem de cara branca,
Que mais parecia “deus” do mar
Explorou, vendeu e escravizou.
Que viu seu pai ser caçado
Arrastado, preso e manietado
Embarcar em naus de velas brancas E acorrentado, ser vendido como escravo.
